I
C’est une tache d’encre pour les feuilles blanch­es
Un point per­du oublié de toutes les cartes
Sans la chercher on la trou­ve si l’on s’écarte
Vers l’aurore anci­enne voguant sur quelques planch­es

On l’aperçoit lorsque l’u­nion se déclenche
Entre ciel et mer qui en se joignant dépar­tent
Des oeufs vaporeux qu’ai­ment suiv­re les jubartes
Les immenses nuages sur­plom­bant la lanche

Déjà la rive pousse sous les langes som­bres
Et bien­tôt sur la côte réduite des ombres
Brilleront en majesté sur leur lit de morts

Cin­glons sans peur vers les nimbes de ces coloss­es
À l’éveil des trois vol­cans ils mou­vront leur corps
Portés par des charmes qui les ren­dent vélo­ces

II
Cet endroit n’est pas râpé par les vents salins
Ni raclé par les pluies des grandes nuées
Les mâchoires qui firent cet île exténuée
Ce sont les hommes pieux et leurs dieux païens

Enivrés sous le zénith de cieux opalins
Les Mata­mua en tête se sont insin­ués
Vers cet hori­zon vierge de traces dénué
Dans cet îlot infi­ni pour leurs rêves hyalins

Ils y érigèrent de toute leur sagesse
Des géants qui tan­tôt joutèrent en largesse
Rongeant le tuf vivant tel le vent des courants

Aveuglés par la guerre lent fut leur désas­tre
Jusqu’à ce que leurs loin­tains fils les sec­ourant
Les relèvent hum­ble­ment pour fix­er les astres

III
Ils sont venus de loin pour trou­ver cette terre
À bord de vaka pleines de kava de princes
Con­tem­pler de leurs yeux la promise province
Qu’avaient augurée leurs voy­ants dans l’éther

Guidés par Hau Mata leur mythique pater
Ils atteignirent Rapa par sa sapi­ens
Avant même que douze les clans ne devinssent
Et n’an­crassent ce roi dans les moaïs soli­taires

Seuls sept se tour­nent vers l’océan passé
Alignés au sol­stice d’été tré­passés
Mais jadis ivres du mana des prêtres-sages

La trag­ique human­ité de ces lourds gar­di­ens
Dont l’Est et les tapu ont trou­blé les mes­sages
Sans bien les com­pren­dre – m’ébranle et me parvient

Antoine Sam­son-Mendes, La lyre du Chili